HISTORIAS POR CONTAR

Los escasos cien metros que me separan del patio donde seré fusilado, se me están haciendo eternos, las piernas apenas me soportan, las flácidas articulaciones, huérfanas de la musculatura que las gobiernen me abocan a   tropiezos y caídas a cada paso, que salvaba al usar como báculo a uno de mis carceleros y a aquel capellán castrense empecinado en que me reconciliara con quien permitió que me viera envuelto en aquel embrollo y después me dejó abandonado. Algo en el interior de mi cerebro palpita alocadamente oprimiéndolo contra los clavos que recubren el interior de mi cráneo. El dolor me impide abrir los ojos heridos por la menesterosa iluminación del corredor. Ante mí, encabezando la macabra comitiva, el oficial que rige los destinos del presidio, ufano carroñero, se muestra complacido de llevarme hasta el ara de los sacrificios. No es la muerte lo que   me preocupa, cuento con ella desde que me la anunció el portavoz de la corte militar al leer la infame resolución

Se desplazaba entre los demás invitados sin que estos percibieran su presencia, como si de un espectro se tratara, salón tras salón, hasta salir del último, tras un par extravíos por los intricados corredores de la vieja mansión llegó a la puerta de lo que suponía la biblioteca, abrió y sorprendió a Victoria e Ismael retozando desnudos, sobre una soberbia chaise longue victoriana, en el centro del gabinete de fumadores. Tras el primer sobresalto, los fornicadores no trataron de cubrir sus cuerpos, ni mostraron turbación, solo fastidio. —Ah eres tú… Si no te importa… ya ves… estábamos ocupados. Jacinto asintió, se disculpó repetidamente, cuando cerró la puerta los amantes ya habían retornado al empeño que les ocupaba, olvidándose de Jacinto que seguía con sus excusas. Abrió la puerta siguiente. Al igual que sucediera en la anterior, al abrirla percibió un repentino, aunque breve, revuelo. Dos rostros alarmados se volvieron hacia él desde la mesa central de la biblioteca. Eran